Когда душа моя улетит птицей,
всё уже будет неважно.
И там, наверно, ей будет сниться
даже этот декабрь влажный,
что так терзал мокрым и красился цветом серым,
а я мечтала, проснувшись,
увидеть его в белом.
ЖурИла небо,
бумажный
клеила снег стёклам,
а он,
всё упрямей,
расписывался
подтёками.
Декабрь, 2017.