Будет день
и будет пища,
и растоптанные судьбы;
будет дым
над пепелищем,
и искусанные губы.
И утопит
пальцы солнце
в горьком омуте окошек.
Будет след
от сердца к сердцу
белой солью запорошен.
Будет срам
нагих деревьев
укрываться белой вязью.
Будет течь
на землю небо
потихоньку, а не сразу.
Будет к сердцу
сад забытый
рваться дикими цветами,
в небе радуги
повиснут
разведенными мостами.
И будильник
оглашенный
снова в шесть меня разбудит.
Будет Слово.
Будет Дело.
Только Сна уже не будет.