Бессмысленно. Глупо. Закончилось. Хватит.
Устал в никуда свои мысли сливать...
На ветер, впустую все чувства тратить,
От них в своём мире бежать.
Бежать...
Во снах улетать. Не скрывать боли...
Сковавшую цепью... Немой крик,
Что нет меня, есть... Это всё, вскоре,
Не будет, ведь, важно. И я - стих...
Последний пишу. Оставляю. Читай.
Тебе. Для других. Всё для вас - знай,
В строке лишь доносится каждой: "Прощай...",
Слышнее и громче... Я пуст. Жаль.
Хотел одного... Всё тогда. Не сейчас...
Не будет играть уже роль, поверь,
Всё это... Я пью, как всегда - за вас,
Бокал поднимая... Закрыв дверь.
Ушёл. В никуда. Сам в себя. В дали.
В своём одиночестве мыслей и дум,
В ночи, чтобы вы - ничего не узнали...
Всю боль ощущая, увидев мой труп.
Я полон. Я собран. Я цел. Серьёзно?...
Себе сам скажу напоследок... Солгу.
Я весь на осколки разбит... Слёзно?
Хотел измениться, но вру.
Вру...
И ближе к утру - измождён. Засыпаю...
В ничтожном скитаньи на той стезе,
Все мысли в ночи томно перебирая,
Копаюсь до боли в знакомом дерьме...
Всё там - в своём дне... Душой беспристрастно,
Изведав во тьме своих серых дней,
Под мраком вуали каприз ежечасный,
Опасно чарующий миром теней.
В бессильи. Печально. Курю. Тёплый вечер.
По лужам промокший иду... Сник.
И снова внутри раздаются речи,
В сознаньи рождая моём стих:
Пустынные степи. Бессонные ночи.
Никто и не вспомнит тебя. Никто...
Кричать. Утопать. Это всё - не очень...
А впрочем, и так хорошо.
Хорошо?...
© Шевченко М.Р.