От тупости, от слепости,
От глупости — к нелепости.
Дороги деревянные, поля от злаков рыжие.
Над ними солнце пьяное, горячее, бесстыжее
Раскинулось, раздвинулось, тяжелое и знойное,
Такое непонятное, такое неспокойное,
Как мысль моя, горячее: дотронешься — кричишь.
Я в эту ночь незрячую
Ловлю его лучи.
Я в эту ночь холодную,
Закутавшись в туман,
Ловлю в размеры модные кричащий ураган.
— Откуда?
— Издалека... В огнях плывет туман.
— Надолго ли...
— До срока... товарищ... атаман.
— Я вас не отпускала?!
— Но в сумерках ночи случайно потеряла звенящие ключи.
А в этом мире старом,
Усталом, как болезнь,
Своею термопарой
Земля и солнце есть.
— Послушайте, куда вы?
— К чему самообман?
— Уже созрели травы, товарищ атаман.
От тупости, от слепости,
От глупости — к нелепости.
Глядишь глазами белыми.
Ну что тебе я сделала?
Ну разве виновата я, что глаз погас накал?
Ну разве виновата я, ведь я, как ты, слепа.
А музыка, а музыка аккордами кричит.
Ну что же ты? Ну что же ты?
Не надо. Замолчи.
Глядишь глазами белыми.
Мечта моя усталая,
Ну что с тобой я сделаю?
1960-е гг.