Он усмехается. Делает глоток зелёного чая.
«Нет, - говорит, - не верю. Любви не бывает.
Смесь гормонов, инстинкты – это тема простая.
Я в эти игры уже давно не играю.
Я, - говорит, - был когда-то влюблен. Однажды.
И не согласен весь этот бред расхлебывать дважды.
Нет уж, спасибо! С меня, пожалуй, довольно.
Быть одному удобнее. Птицей вольной
летать, где хочу, и с теми, с кем пожелаю.
Зависимостью больше я себя не убиваю».
Она улыбается. Смотрит, как он поправляет чёлку.
Он лет на десять младше её. Красивый мальчонка.
Думает, что всё на свете уже понимает…
Милый зверёныш. Забавно так от жизни сбегает.
Полные губы. В глазах чертята играют.
Она любуется им и втихаря представляет,
как эти губы целуют… Нежно ли? Или страстно?
Он допивает чай и глядит неласково.
«Что ей там надо?! Глядит… Ну вот ведь пристала!
Есть у неё уже всё, чего же ей мало?
На голову свалилась, как с крыши льдина.
Замуж бы ей за солидного бы мужчину,
а не вот это всё… Ну что ж ты так смотришь, дура?
Будто раздела глазами… Аж защипало губы».
Чашку отставил прочь. «Красивая, стерва…
Смотрит, как будто из глубины параллельной вселенной.
Кажется, что насквозь все пороки видит.
Как бы уйти, но так, чтобы не обидеть?»
Она опять улыбнется. Милый, какие уж там пороки?
Ты лишь в начале пути, и твои повороты
все ещё впереди: и боль, и уроки,
и бесконечных сомнений низкие ноты.
Как ты красив, мой мальчик, как же ещё ты молод.
Не позволяй обидам в кромешный холод
жизнь превращать твою. Научись теряться
и красоте момента порой сдаваться.
Как ты хорош, чертовски! В любовь не веришь?
Что ж, пролетят года, ты себя проверишь,
может быть, вспомнишь наши с тобой закаты
и обнаружишь, что видел любовь когда-то
рядом, но будто издали. К ней приближаться
ты не решился и не повёл и пальцем,
чтобы забрать всё то, что твое по праву.
Ты побоялся, что лирика станет драмой.
Он, уходя, оборачивается у двери.
«Вот сумасшедшая! Ну почему же она мне верит?!
Как же так можно: довериться незнакомцу?
Смотрит и улыбается. Всё ей легко и просто.
Чем она пахнет? Лавандой что ли? Клубникой?
Смотрит так странно, будто волчонок дикий.
Вдруг улыбнётся – и превращается в кошку…
Надо бы мне уйти… Но ещё немножко
рядом побуду. С ней отчего-то спокойно,
нежно и тихо, ласково и не больно…»
Сядет напротив. Нальет себе молча чаю.
Она улыбнется.
- Ты ещё не ушел, а я по тебе скучаю…
Ну, а любовь… Конечно, «её не бывает».
Впрочем, какая разница, как её называют:
дружбой ли, страстью или вообще никак.
Главное, чтобы души дышали в такт.
Главное, чтобы сердце было живым.
Главное, чтобы вместе, как это ни назови.