Поэт ли я, поверьте я не знаю,
Но ведь приходится писать,
И я о лучших днях мечтаю
И хочется о многом мне сказать.
Но жизнь она не терпит фальши
Её легко не проведёшь,
Спеша кричишь кому - то дальше,
Но сам себе ведь не соврёшь.
Всё что имеешь, то и будет,
А что другое, вряд ли обретёшь,
Нас наша жизнь конкретно губит
И вряд ли счастье ты найдёшь.
Ведь поиск жизненный напрасен,
Там впереди нет ничего
И смысл жизни он ужасен
И от него мне тяжело.
И здесь мне в чуждом настоящем
Всё под откос, всё в никуда,
Не буду всё равно просящим
Какие б не были года.