Я радостно шагал домой.
Метель в лицо, хруст под ногами.
Какой-то сказочный герой.
Что же случилось с миром?
С нами?
Коль в радость снег идёт зимой,
Как будто в озере цунами.
Давно не верю я в слова
Про дивный мир сугробов детства.
Поэтом писана глава.
Она достались нам в наследство,
Как Робинзонов острова.
Гордится этим - лишь кокетство.
В рассказах мы- большие дети.
Там клюшки с шайбой, лыжи, санки.
Там на коньках, словно медведи,
Врезались!
Падали гражданки!
И нас ругали злые леди,
Когда снежком стреляли "танки".
Тот мир ушастых шапок ты
Придумал сам.
И сам поверил.
Где на резинках варежки,
И с веником стоял у двери…
Мечты, опять одни мечты.
В них ощущение потери.
Туз в рукаве – нечестный трюк
В игре за карточным столом.
То Питер Пен, то Джеймс Крюк,
Всегда вы вместе.
Два в одном.
И если слева север,
Юг
Всегда направо, за углом.
Зима всегда была зимой.
Пушистый снег мешался в кашу.
И оставался за спиной.
А наполняли память нашу
Обрывки детские волной.
Позволь испить мне эту чашу.
Позволь,
Я поделюсь с тобой.
© С.А. Юнаков, 2017