Он даёт мне компас и ключи, говорит: "Ищи.
Где захочешь и что пожелаешь сам."
И спокойны волны бескрайних его морщин,
как и должно всем терпеливым родным отцам.
Это просто игра. Холодно-горячо.
Если встал на путь, не смей повернуть назад,
пусть игла компаса вертится, как волчок.
Я бросаюсь в бездну, и бездна отводит глаза.
Есть ли солнце под сводом её пучин?
Если выпарить соль, останется липкий страх.
Я ищу свою правду и правда моя горчит,
и вино становится уксусом на губах,
и цепляется тина к уставшим босым ногам.
Возвращаюсь к нему, бросаю на стол ключи:
"За той дверью нет ничего, только старый хлам."
Он стоит, отвернувшись. И он молчит.
PS: компас здесь читайте, как будто вы морской волк, а не сухопутная крыса )