Не книгу я ночью листал,
я жизнь перечитывал будто.
И образ, сошедший с холста,
предстал мне виденьем минутным.
Нет, это была не любовь.
Что знал о ней глупый мальчишка?
Как будто я был не собой
в далёком забытом почти что.
Но был неприкаян и чист,
и только, дрожа, трепетала
душа, как осиновый лист,
когда в белом платье с цветами
ко мне приходила во сне
любимой не ставшая мне.
Иллюстрация: картина Андрея Андрианова "Перечитал"