***
Тот снег, что на долго ложится,
Согреет землю в холода,
Коль к ним прослойкою кашица,
А не короста изо льда.
Там, где свирепствует остуда,
И жалит измороси жуть,
Дождётся оттепели чуда
Росток, что только начал путь.
Тот слог, что на душу придётся,
Растопит сердца немоту,
Коль слов бездонное ведёрце
Потянет истину ко рту.