Хотела стих сегодня грустный и непонятный снова написать,
Но что-то нет идей пока что, на жизнь давно уже посрать.
А про людей писать, уж, скучно, но интересно в то же время,
И похотоливая идея стихи все матом заменять.
И годы шли, а мне все так же, как было и вчера, сегодня,
Я не состарюсь, а погибну, погибну молодой, не боле.
Читала утром Блока стих, он назывался "Родина",
Он прост, до 1000 мелочей, но описана пародия.
Пародия на мир. Ведь он не так прекрасен, как видим его мы.
Лишь некоторые видят все ужасы страны,
Страны не только нашей, а стрАны всех концов и уголков Земли,
Народы которых отважно за территории все жгли.
И женщин, и детей, и стариков. Нет, то не описание войны, это всего лишь крик души,
И каждый мог так высказаться, но все трусливые глупцы, кричат:"Круши!".
И кто-то, кого наняли, народ весь перебил,
Руки теперь в крови, мы больше не увидим света,
Мимо нас проехала белоснежная карета, проехала...
А вот и транспорт наш, чернАя колесница с лошадью в уздечке мчится.
Колючая спица в руку вонзится, точно гвоздь в Христа. Убийца.
Ох, голова болит, стих не идет, прощения прошу, акститься я хочу.
Шальная мысль давит, глаза прикрыв,
Их тут же открываю, чтобы не уснуть.
Пора "пока" вам крикнуть, я прощаюсь,
А в голове туман,
Я забываюсь.