На белый холст – и дали все, и близи,
не будет безупречнее поры –
чем эта – всюду мягкие вихры,
причудливые впадины и выси.
Дымят дома, и на стекле холодном –
узоры серебро живое вьёт.
Никто – ни человек и ни зверьё –
не повторит великие полотна,
и сумерек медлительные тени,
и музыку, которая вокруг,
мороза треск и снега первый звук,
деревьев чёрных белые сирени.
Лежит земля в хлопчатой лёгкой дрёме,
и всюду залы хрупкие искусств –
где дым от крыши, спящей ветки хруст,
и вздрогнувшая снегом ель у дома.
(20.12.17.)