Играем в бисер. Честно ли, с интригами -
Нас подчиняет странная игра.
И чья рука моей незримо двигает,
Стряхнув желанья с кончика пера?
Когда на нить эмоций боль нанизывать
Тебя влечёт подлунною порой,
Ты вспомнишь всуе дальнего ли, ближнего –
И на странице – вот он, твой герой.
Изысканными линиями, плавными
Выписываешь тщательно сюжет,
В него вплетая лунности расплавленность,
И блик, и зыбкий промельк в вираже.
Из тихих слёз и бисеринок нежности
Он чётко проступает, не спеша –
Рисунок жизни чьей-то. И, конечно же,
В нём дышит и волнуется душа.
И ты, не зная сам, где быль, где вымысел,
Мечте, давно разбитой, вопреки,
В роман стучишься, что за скобки вынесен,
Куда стучаться, в общем, не с руки.
И вдруг поймёшь, что всё уже прописано,
И что герои свято верят в ложь…
А ты всё продолжаешь игры с бисером –
И новые рисунки создаёшь…