***

* * *
Убиваю в себе я Россию,
хоть и близок был к этой земле,
Потому что убила Россия
всех поэтов российских во мне.
И писателей тоже убила,
И не будет России во мне,
Не Есенинской синью покрылась,
А пропала надолго во мгле.
И когда я читаю Сергея,
воспевающего свою Русь,
С болью в сердце и тихою скорбью
Я за книги Шевченка берусь.
Может сон, может явь – я не знаю,
Может, Гоголь мне что прояснит.
Напрочь карликов я отвергаю,
А российский народ – Бог простит.