Эта осень шла с дымом и кровью,
Ничего не таясь, белым днем.
Зажигая листву Подмосковья,
Опалила и город огнем…
Под ногами земля содрогнулась,
И как будто в безумном аду,
В это утро столица проснулась –
В предпоследнем в столетье году.
И когда, вновь огонь изрыгая,
На клочки тишину разорвав,
Шла, казалось бы, осень другая,
Тот же след был, как прежде, кровав…
Не рябинами рдела природа –
Кровоточием множества ран,
Словно дни сорок первого года –
Нам "Каширка", Дубровка, Беслан…
И в те дни рокового предела
В горе стали друг другу близки:
Те, чье сердце в беде почернело,
Те, чьи белыми стали виски.
Поле осени… Тянется следом
Куликово ли, Бородино –
Горьковатым был привкус Победы,
Со слезами и кровью – вино…
На Руси самобытной издревле,
Словно крест – эта вечная связь:
Осень красит не только деревья,
На цветную палитру скупясь…
11. 10. 2005