Сно-ваа ссста-юю о-д-на, ссно-ва ку-рю, мама, сссно-ваа,
ааааа вооо-круг... тиши-на, вввзя-та-я ... за оос-но-вуу...
Елена Ваенга...
Я – тоже... О-д-на... Окно балкона. Это «виллы» нашей – крыльцо.
А за окном – декабрьский вечер... смотрит темью в моё лицо.
Господа, товарищи, Отцы и Сыны классики! На столе моём... книгами сложитесь в груду!
Можно – я от ваших расcпросов чуть- чуть отдохну? С Природой один на один... побуду?
Ну, нет, понимаете, нет сегодня таких, как вы... ни в русской литературе, ни другой какой ли..
Почему? Не знаю.
Сама «растекашися мыслью по древу» над 100 «почему», до пота, до одури...
Рыскаю волком по страницам стихи... и проза.ру, ищу «Путешествий»...
из Питера в Москву, «Горей от ума», «Ревизора»...
А на страницах – кто во что горазд! Любовь до ста! Просто – общение. И бездна... раздора...
Нет Добролюбовых, Блоков, Гоголей... Никто ни – В. Высоцкий, ни Афанасий Фет.
Ни «Детей подземелья», ни «Детей Арбата»... Даже песен о труде – нет.
Сно-ваа ссста-юю о-д-на, ссно-ва ку-рю, мама, сссно-ваа,
ааааа вооо-круг... тиши-на, вввзя-та-я ... за оос-но-вуу...
Елена Ваенга...