Вот и всё:
спета песня,
в эхе слов
меркнет свет дня.
Ты одна,
скучен вечер,
лишь луна
немой свидетель.
Не поёт
серенады
под окном
незнакомец,
сердце бьёт
ровным тактом,
ни о ком
не беспокоясь.
В том, что молодость прошла
без огня внутри,
поздно каяться.
Осень листья подожгла,
и горят костры
пламенем конца
лета бабьего.
Может, взять
за привычку
замечать
необычное,
не боясь
видеть факты
без прикрас
стыдливой правды?
Этот путь,
верно, трудный.
И свернуть -
ест подспудно
в животе
мысль, что боязно
сесть не с тем
и не в тот поезд.
Если молодость была
с огоньком внутри,
есть, что вспоминать.
Наша мама так жила!
И в нас не сгорит,
будет полыхать
сердца жар её.