Когда от суеты сбегаю на природу,
Там книгу юности я вижу пред собою,
В ней все победы, радости невзгоды,
Дороги, тропы пройденные мною.
Я вновь и вновь листаю их страницы,
Они написаны у ив на лепестках,
На водной глади, ветром волнолицым,
И облаками в синих небесах.
И проходя тропинкой через пойму,
Между цветущих, заливных лугов.
Я соловья прошу: "Ещё пропой мне",
Страницу первую про первую любовь.
Но шепчет ива, шелестя своей листвою:
"Ищи в себе, её здесь не найдёшь",
Но вновь иду забытою тропою
И вижу юность, рядом ты идешь.
Трава как прежде, волнами прибоя,
Шумит цветущим морем разноцветий,
Такое ж небо, как и раньше голубое,
Но вот тропинка, зарастая неприметней.
Ушла пора безумства юнолетья,
И с пожелтевших в осени страниц,
Как с фотографий прошлого столетья,
Виденья образов, давно забытых лиц.
Я вновь и вновь сбегаю на природу,
Я вновь и вновь листаю те страницы,
И исчезают все житейские невзгоды,
Как за долами отблески зарницы.