Морозы не наладились цвести
узорами изящными сквозь окна.
Зима сидит, как будто взаперти,
и я сижу в своём жилище потном,
которое довольное судьбой
замкнуло кубометрами пространство,
где вытянутой трогаешь рукой,
нет упираешься в немое постоянство.
Лишь близких с рамочки упрямые глаза
из плоского глядят неутомимо,
и да, порой, проклюнется слеза.
По теме ли? Да чаще просто мимо.
Зачем всё это? Знаешь и несёшь.
Не знаешь, тоже терпишь эту ношу.
Как будто бы судьбою на правёж
безжалостно в пространство это брошен.
Сменяет ночь короткий зимний день,
и к свету непривычный, органично
вливаешься, как сладостная лень,
в оттенки чёрного сквозь сумрак пограничный.
21 декабря 2017 год