Нас не согреет осеннее солнце,
И увядание не станет тропой,
Всё,что осталось сегодня на донце,
Осень оплатит нам скупою ценой.
Грустные дали,печальная свежесть,
Ветер колышит резьбу у берёз,
Где давнего лета прозрачная нежность,
Которую август над снегами вознёс.
И не надо мой друг,нам печалиться больше,
Стелет бронзу повсюду нам хозяйка сама,
Ломится в душу ноябрь к нам стекольщик,
И нам от него не дождаться письма.
Люди,и судьбы,разрушиили "Трою",
Что же нам остаёться в суете городской?
Разве ошибки нашу жизнь успокоят?
Заливая её безупречной тоской.
Годы не люди,и птицы не люди,
Как подранок лежит на холсте натюрморт,
Листья за слово нас не осудят,
Чтобы без нас разгадать свой кроссворд.
И хозяином больше я не стану при поле,
Чтобы руку свою приложить к тайнам дня,
Время осеннее как тоска на приколе,
Дополняет сегодня безусловно меня.