Сколько нам еще скитаться?
По земле и средь морей?
Жить, творить или стараться,
Как отвергнутый халдей?
На это снова нет ответа.
И бьётся дальше тихий пульс,
Я буду здесь - на грани Света,
Назад во Тьму я не вернусь!
Тоска растете внутри меня,
Она как холодные древние воды.
И вот же! Видна теперь калея,
Забытой и мрачной природы.
Вы слышите песни ветров?
Они по ночам мелодичней.
То про волю, то про кров
То добрее, а то циничней.
В тиши стальной и жуткой
Застынет все на краткий миг.
И ожидание, точно пыткой
Вонзится сотней острых пик.
Веет стужа над простором!
В этой песне - не покой.
И гудит подобно громам:
"Нет! Пока что не домой!"
То концерт теней и ветра.
А у них суров настрой.
"Не мечтай о лоске фетра,
Радуйся, раз сам - живой!"
Мчатся ввысь скитальцы ночи.
Нам - пока земной удел.
"Не спеши! Сомкни же очи.
Ангел Смерти ввысь взлетел."