Акростих
Ах, как цвела черёмуха весною,
Кружились лёгкой стайкой мотыльки.
Укутав плечи снежной пеленою,
Летели в твои руки лепестки.
От белого, наверное, не скрыться,
В саду дорожки, яблони в цвету.
А, может, пролетающие птицы
Тихонько пух роняли налету.