Пишу я снова. Пустота
звучит вовне и окружает
меня плотнее. Просто так
приходит пониманье, жаля
моё сознанье. Почему,
кому пишу я этой ночью,
и пробужденье полномочно
включает свет, развеяв тьму?...
Причина есть. И целый год
о ней я знаю. Даже дольше.
Гораздо больший переход
к определённости быть должен
от иллюзорности. Идти
десятки лет, весной лугами,
водой, горами, облаками,
порой осенней без пути...
Тебя нет более со мной.
Ты стал далёк, хотя порою
ты близко, словно под луной
как прежде вместе мы с тобою.
Пишу. В окне горит луна
(и облака ей не помеха),
игрой серебряного эха
и светом космоса полна...
Со мною поколенье next.
Они свободно в этом мире
курсируют, и новый текст,
как и подтекст читают шире,
чем мы когда-то. Покорюсь
я незнакомому теченью...
а боль и страх - напрасный груз -
оставлю ТОЛЬКО (здесь) ДЛЯ ЧТЕНЬЯ...
И нет в природе пустоты.
Лишь слово есть, но нет явленья,
в которое уходишь ты
в непостижимом направленьи.
Не страшно перечесть письмо,
но трудно написать, решаясь...
и полетит оно само...
ЛЮБОВЬ УХОДИТ, НЕ ПРОЩАЯСЬ.
22.12.17.