Жизнь разделила,
дробью пробила
святую мысль
молитв.
Красное-белое
мертвенно бледное
снежное покрывало
искромсало.
Кровь промерзала,
медленно вытекала
из вен страны родной
мутной рекой.
Снег таял, изменялся,
студеною водою наполнялся
и коченели трупы, отдавая
энергию пламя.
И рваные раны Земли
полетом облаков души
витали смертию над нами,
но мы не знали.
Что жизнь и смерть,
покой и смерч,
и день, и ночь,
приносят вновь
борьбу страстей
меж тем, что есть
и тем, что будет.
И вновь антагонизм идей
с другой тропою дней.