М. М. Елютину посвящается...
Музыканту,композитору,
И просто хорошему человеку
С гитарой...
Живёт Московское метро!
Снесли палатки и ветрины,
Забыты, в прошлое ушло,
Пустые полки в магазинах.
Осталась только суета,
Да толчея по переходам,
В вагонах таже теснота,
Толпится люд всегда у входа.
Разноголосый шум стоит,
Снуют по рельсам электрички,
Москвич, торопится, спешит,
Кто по делам, кто по привычке.
Вернулся в память "Полонез"
И вновь витает по перрону.
Он призраком с толпою влез
К вновь подошедшему вагону.
И с ним умчался по кольцу,
Чтоб разлететься с пересадкой,
Собой порадовать Москву,
Напомнить о себе с украткой.
И ритм баянам вновь задать,
Кларнету,саксу, аль гармошке,
Чтоб петь, любить и ревновать,
Мешая грусть с тоской немножко.
Менялись ритмы и струна,
В руках покорная звенела,
Прошли "лихие времена,"
А он по прежднему без дела.
И только звон монет скупой,
В картонке прячется, фуражке.
Даст знать ему, что он чужой,
В родной Москве - многоэтажке.
И вот забытый у стены,
Стоит затерянный в потоке,
Слезой катится звук струны,
Его судьбы несчастной строки.
На славу он не посягал,
В гитару "по уши" влюблённый,
Её как девушку ласкал,
К заветной цели устремлённый.
А в горе радости незнал,
И радость не дарило горе,
Друзей себе он не искал,
Людское чуждо было море.
Бродил с гитарой за спиной,
В сплетеньях Старого Арбата
Была судьба его струной,
Одна награда и расплата.
За что, зачем, и почему
Его так жизнь всё время била?
Зачем гитарную струну
На память вечную вручила?
"Железный" Феликс не дремал,
С "холодной" головою стоя,
Рукою "чистой"подбирал
В плоть до "последнего героя."
Вписало время имена,
Архив пылится на Лубянке!
Вновь зарождается страна,
И снова смута, снова танки!
Нет тунеядцев и статьи,
Чем в своё время наградили,
Как нет Арбата , нет Москвы,
Кавказской ссылкой заменили.
Кавказ, долина среди гор,
Река шумливая искрится,
Другая жизнь , не жизнь- позор,
Не "вдрызг", а в "усмерть" бы напиться!
Халупа с ветхою стеной,
Хозяйка - бабка Дурачиха,
С ней дед Иван всегда "бухой"
Цела гитара, жизнь разбита!
Поёт гитарная струна,
Душе стопарик сейчас к стати,
А ну ка дед налей вина!
Не слышет, дрыхнет на кровати.
Вот так и жил он среди гор,
Тоску гитарой убивая.
Смотрел на жизнь, потупив взор,
Чужой, из ветхого сарая.
Испитый, битый и слепой,
Ушёл из жизни потихоньку,
Так и не признаный страной,
Как бы отброшенный в сторонку.
Была лишь музыка жива,
Его струна всегда в настрое,
Пусть на кладбище крапива,
Да надпись, что дождями моет.
Живёт Московское метро!
Слышны повсюду музыканты.
Вернулось прошлое,пришло,
Из небытья, а с ним таланты.
Жизнь коротка, как век струны,
В чужих руках и боль, и муки.
В метро теперь весь " цвет" страны,
Несёт народу его звуки!
Прошла, ушла, скатилась жизнь,
И пусть не кажется бездарной,
Его таланту поклонись,
Заслышав гдето звук гитарный.