Ты рисуешь, мой друг, без конца,
Утомляешься творческой мукой,
Строишь горы в долине листа,
Представляя, что это разлука.
Растворяется в творчестве жизнь,
Превращаясь на веки в искусство.
Устаёшь ты, но надо, держись,
Пусть оттенками полнятся чувства.
Мчатся строки - твои города,
Что поднял ты из снежной долины.
В них откроется смысл труда,
Пред которым склоняются спины.
Ты писатель, художник словесный,
Ты миры порождаешь в умах.
Мир опишешь ты этот гротескно,
Засучив до локтя рукава.