Где ты, рождённый не мною, не мною брошенный,
в сны приблудившийся, впившийся в бок горошиной,
давящей в самое мягкое, в сердцевину?
Я не проснусь, лишь плотнее тебя придвину.
Слышишь: поющее небо в ночи расколото
ливнем осенним, деревья дрожат от холода,
просят впустить, барабаня по мокрым стёклам?..
Страхи растают к утру под ладонью тёплой,
гладящей жадно макушку твою вихрастую...
Как наяву без тебя и живу, и здравствую?
(Чем-то забытым откликнется подреберье –
просто останься со мною, прошу, поверь мне).
Ливень стихает к рассвету, под землю прячется,
шарю в кровати рукой, будто я незрячая –
пусто... Но ты где-то там, и рождён, и брошен.
Я просыпаюсь искать тебя, мой хороший!