На линии огня
дым.
Ударные отряды.
Ударь меня...не надо. Нет, всё-таки ударь.
От грамотных пощёчин перезапущен счётчик.
Меняется, течёт всё в загадочную даль.
От выверенных панчей летит в нокдаун мальчик,
встаёт и снова скачет туда, где горизонт
мучительно далёкий, причин тянуть под ёлкой
не будет — рви обёртки по контурам призов,
где южные метели созрели и поспели
к обеду, просвистели упавшие плоды
в твой шёлковый передник, прошёптаны в передней
условия, по следу просчитаны ходы.
Да к чёрту пересчёты! За шкирку чёрта — к чёрту.
Хочу ещё пощёчин, хочу ещё,ещё
во тьме оттенков разных — серьёзных, несуразных,
нецелесообразных. К ним доступ запрещён.
Нет худа без пароля. Собакой беспородной
взбираюсь на колоду, Незнайкой — на Луну
по лестнице, на лифте. Я твой телохранитель.
Ложись!
И к чёрту свитер,
и к чёрту всю войну.