Догонялки становятся тоньше,
и на нас обращается божий
взгляд
посмотреть, где же мы оплошали.
Мы – две стороны одной
заржавевшей уже медали.
Этот подвиг не наш,
не нами
совершенный.
Герои пали.
Но мы все еще пожинаем
все плоды, что принёс нам год.
Мой любимый
циклон-сумасброд,
дикий ветер, терзающий крылья,
ты зачем здесь остался спать?
Просыпайся, мой странный брат,
мне подаренный Бетельгейзе.
Я останусь вот здесь
стоять
пред лицом твоего обреза
и в бесстрашии ждать команды –
ты же будешь в меня стрелять?
Просыпайся, мой странный брат,
мне подаренный Бетельгейзе.
Догонялки становятся болью.
Догонялки становятся песней.
Догонялки –
игра от Бога.
Догоняй меня,
ты же можешь.
Нам осталось еще немного
этой странной немой игры.
Нам откроются все миры.