Оза, Роза ли, стервоза -
как скучны метаморфозы,
в ящик рано или поздно.. .
Жизнь была - а на фига?! "
Андрей Вознесенский
Безликих будней тусклая когорта
И чувств остывших пожелтевший сор.
Рвет мыслью ночь мою: Какого чёрта,
Топчу я эту Землю до сих пор?
К чему пытаюсь, обманувши время,
Как в юности - надеяться и ждать.
И ногу вдев в надорванное стремя,
Кого-то попытаться обогнать.
Иль прыгнуть в омут, не коснувшись борта,
Украв удачу, как Багдадский Вор...
Вот только не пойму: «Какого чёрта,
Топчу я эту Землю до сих пор?»
Хрипящим криком порвана аорта
И нет ответа на вопрос: « Какого чёрта?»