Она знает, не долгим бывает наш век,
И с количеством, привкус теряют потери,
Где-то ждут, и ее ,за растраченый век,
И она оставляет открытые двери...
Всем присытилась, все раздавала с лихвой,
Словно так не жила, иногда просыпалась,
Не копила, не меряла счастье судьбой,
И какою была, да такой, и осталась.
Только взглядов, не добрых, занозная суть,
Да молва, за спиной,словно плаха худая,
Все шипели, неверный мол выбрала путь,
Что не та и не то, что она не такая.
Только друг, ее меч, помогал ей дожить,
Сохранял и берег, согревал вечерами,
А она, как и прежде, мечтала любить,
И, все так же, лилеяла душу стихами.