Вот мой черновик, примите, леди –
сгусток чувства, ряженый в слова.
паузы в полуночной беседе,
отзвуки былого торжества.
Он как крепкий чай, конечно, вреден,
но, найдя крупицы света в бреде,
Вы поймёте, что любовь жива.
Вот мой черновик – он полон сплетен,
шёпота, намёков, суеты…
Каждый шаг по льду – а вечер летний,
как же он сумел вот так остыть?
Каждый слог и ярок, и бесцветен,
разрешён и, всё-таки, запретен,
смертоносен, как трёхгранный штык.
Вот мой черновик – всего листочек,
он один из многих сотен тех,
что рука ночной порою строчит,
выбросит потом, а то – жесточе –
на огонь отправит. Ни утех
сладостных не дарит, ни отсрочек,
ни выздоровлений, ни смертей.
Вот мой черновик – он странен, право,
что за дар – неровных строчек строй,
рифм нескладных дерзкая орава,
и метафор непонятных рой…
Черновик коварный, как отрава,
нежный, жёсткий, гладкий и шершавый…
Бой, замаскированный игрой.