"Кого ты, русалочка, ищешь на алой поляне?
Чей голос сегодня тебя доведёт до слёз?"
- отмахнувшись от слов этих, я через боль улыбаюсь
и сама себе вру, что пока это всё не всерьёз.
А поэт веселится, небрежно играя стихами,
превращая их в мёд и в кинжал, и в само инфернальное пламя,
или в стрелы, что души пронзают
наивных дев.
Только у меня и души-то нет.
Но который день я в его плену.
Невозможно уж не идти к нему,
если он зовёт на наречии рифм,
и нельзя не идти за ним.
Ну а он смеется, идя на дно,
жажда приключений сильнее смерти.
И пусть камнем на шее стала любовь,
мой поэт сам выбрал такую вечность.