Мне так хочется кричать от отчаяния,
а виной всему о тебе воспоминания:
объятия, когда к моей прижался щеке,
как ты держал мою руку в своей руке.
Ты заботился обо мне, как никто другой.
В наши встречи мне не хотелось домой.
Так бы стояла с тобой возле подъезда,
я бы даже назвала это "нашим" местом.
Я люблю тыкать пальцами в твои щёки
и писать про это бессмысленные строки.
Смогу ли я встретить тебя ещё хоть раз?
Я, кажется, от всего сойду с ума сейчас.
Вижу тебя в каждом чёртовом прохожем,
во всех, кто на тебя хоть каплю похожи.
Это люди называют помешательством?
Не это ли моих чувств доказательство?