Лист ввинчивается в толщу воздуха,
Вращается вокруг оси,
Захлебывается,
И вдруг, словно пловец,
вынырнувший из холодной воды,
чтобы оглянуться в
сторону берега,
Замирает
и ждет
дуновенья знакомого ветра,
хлопота птичьих крыл,
уходящих на юг,
и вновь
продолжает паденье.
А я, здесь, на скамейке,
бездомный и слабый,
Жду в окруженье котят
Хозяина дома, хотя бы
Его представителя, лес
Поодаль чахоточный, душно,
И лист на ладони послушно
Ложится, подарок небес.
И тянут, как прежде, холмы,
озера и косогоры
сквозные воздушные горы,
и сосен гудящие хоры.
Зачем их не слушаем мы?
Апрель 2002