Пришёл долгожданный час стрекозы:
За рощу ушла жарища.
Обочины тут не встречали косы:
В траве мошкарища рыщет.
Из сырости ив – в трассы простор,
из тени – на волю: охота!
Звенящий летящий кровавый террор:
там бродит еда до восхода.
Неведом им страх, тупы и хмельны,
впиваются в полоборота,
но самые вкусные – кровью полны,
на них тут – своя охота!
Пикируют вниз, на мелкотню,
мандибулы рвут на части,
прокусывать враз хитина броню,
мелодия смерти хрястнет.
Присела на шип – цветок отцвёл,
прожёвывать надо без злости...
Тихонько подкрался, пальчики свёл,
поймал стрекозу за хвостик.
Декабрь 2017