Человек стоял у перрона,
Фигура укуталась в дым поездов.
И на ветру его плащ колыхался,
Хотел улететь на задворки миров.
Мужчина стоял, его плащ колыхался,
Во рту догорал фитиль покаяния.
Он просто стоял, а разум метался,
Его мысли летели далеко в расстояния.
Может в величество горных вершин,
Или до края небесных светил.
Возможно в пучину водных глубин,
Он улыбался, словно кто-то шутил.
Человек стоял у перрона,
Фигура укуталась в смелые мысли.
Как много мечтателей среди миллиона?
Мы же не дети, говорят в этом смысле.
Мужчина стоял, его плащ колыхался,
Вдруг обернулся, поймав меня взглядом.
И в этом взгляде он словно прощался,
Электричка подъехала, разя своим смрадом.
Фитиль догорел, увы не взорвался,
Так он подумал в восемь часов.
Он сделал шаг и в пропасть сорвался,
Уехав до завтра под фон голосов.