Ты говоришь, что если жизнь игра, то ты игрок.
И если смерть – конец, она победа.
И тлеющий в кострище уголёк –
Твоя метафора растаявшего снега.
Ты говоришь: «В моих руках огонь – я Прометей,
Коль дом – мой храм, я Бог, а ты игрушка.
И небо из нетлеющих огней
Я нашептал галактике на ушко».
Ты говоришь, и говоришь живей, а я молчу.
Но блеск твоих цепей – твоя погибель.
Ты говоришь мне не тушить свечу,
Но я её тушу в твоём изгибе
И оставляю шрамом на плече.
Твоя награда – счастье без ключей.