Читал намедни побасёнки,
Где вся Россия в неглиже.
Писатель - некто Поносёнков
На визги изошел уже.
Да, несомненно, что талантлив:
Суметь всё так перевернуть.
Уж он духовно не горбат, ли?
На нас во всём кладёт вину.
Толстой - никто с его романом,
А Достоевский - сущий псих.
Бородино - сплошным обманом
Считает он от сих до сих.
Про Пушкина смолчал, однако,
Про стих его "Бородино",
Но прочих всех он, как собака,
Облаял. Гений что ли? Но...
Катился бы тогда в Европу,
А то и сразу в СэШэА.
Раз всё у нас здесь через ж...пу,
То, трудно гению дышать.
Такой понос вонючий в книгах,
Что пишет он на злобу дня.
Мы - дикари монголов ига
И питекантропам родня.
Он в тридцать пять - такая сволочь,
А кем же станет к сорока?
Я бред читал его и горечь
Не утолить ничем пока.
Мол, Лихачёв им восторгался...
Но тот кумиром не был мне,
А к смерти вовсе замарался,
Россию пачкая в дерьме.