Октябрьскими туманами сражённый,
На землю сбросил листья борщевик.
Он запаршивел, порыжел и сник,
Природою на гибель обречённый.
Плечистый в лете, богатырь-красавец
Имел дурной, довольно злобный нрав,
Своим напором выжил массу трав
И ядом мог обжечь людей, мерзавец.
Он выбрал лучшее из мест в овраге,
Без сожаленья слабых притеснял.
За что неутешителен финал:
И сам хлебнул в осенней передряге.
Иссохший ствол, что некогда был сочен,
Теперь годился разве ж на дуду.
Нет мастеров в округе, на беду,
А сгинуть безвозвратно - кто же хочет?
Растения шептались вдоль дороги,
Борщевика корили. Что с того?
Весной проснётся семя, а его
Не вывести ничем. К досаде многих...