Не отворачиваясь от себя.
От крыш, с которых видно небо.
Слепые тени бродят по моим глазам.
В стеклянных веках мысли по кусочкам...
Я двоеточия расставить мастерски умею там,
Где место точкам.
Точно исчезнувшим словам на погребенном диалекте.
Я в элементах дня теряю постепенное Себя.
У асфальтированных трасс читаю карты.
Пусть не моря; в обыкновении листа,
Бумажных атласов всегда найдутся чистые места.
А что с моей историей?
Предельна и проста.
Не отворачиваясь...
Крыш, с которых видно небо.
Всегда будет чуть больше ста.
Всегда будет чуть больше...