Я рисую волосами весну и тяготеющую осень.
И взглянув в глаза белизну, я нарисую тихий почерк.
Мне больше не нужен вишнёвый сок и тихий запад,
Я лишь прошу твою тишину и нежности прощальной запах.
Я уйду в прочный запас былых забытых истин,
И никто уже не пришлет письмо с особой мыслью.
А после, держа по ветру развернутый отцовский плащ,
Слышу вдалеке столь знакомое: "Плач".
И я плачу, как будто меня калечат и боле ничего не лечит.
Вдалеке разрывается гром, как кошкино сердце с потом и льдом,
И никто не скажет: "Стоп, оловянный солдатик",
А ведь и правда - сердце не плачет.
1 - 6.12.17