Так низко пролетает самолёт,
И кажется, что он сползает с крыши.
А небо – как материковый лёд:
Всё тяжелей, всё пасмурней, всё ниже.
И крошится на полочке фарфор
Под натиском чудовищного пресса,
И ужас вызывая, и восторг,
С желанием ещё разочек «врезать».
Разрушенные замки из песка –
Виденье, вызывающее ярость.
Похожая на реквием тоска,
Тоска и подступающая старость.
Жестокий и мучительный процесс,
Сравнимый только с медленным убийством,
Неблагодарный труд, тяжёлый крест –
Прожить неизлечимым реалистом.
Нет силы одиночества сильней,
Когда святому не хватает места.
И горечь, растворённая в вине –
Последнее, невыгодное средство.
Отрава, неспособная помочь,
Дарующая балаганный трепет...
А за окном – серебряная ночь,
Податливая, тёплая,
Как пепел.
9 ноября 1993 года