Письмо к маме

Налоксон Максимович
Я как-будто не в той тарелке...
Чужою жизнью живу под час.
Словарный запас как у Эллочки людоедки,
Ограниченный скудным количеством фраз...

Я то и делаю - недоумеваю...
Дебет и кредит не могут сойтись...
То ли истина какая-то не такая,
То ли мы не в том времени родились...

Знаешь, мам, я изрядно помятый...
В ладони прывычно упёршись лбом,
Я вспоминаю, как в классе пятом,
Мечтал, что буду хорошим врачом...

Мечтал, что все двери будут открыты,
И верил, что вовсе нет в мире глупцов.
А теперь как в той сказке - с разбитым карытом,
Забыв наставления праотцов...

Недавно засыпало вот снегом дороги...
И было вокруг всё белым-бело...
Я брёл по сугробам морозя ноги,
И думал о том, что мне с семьёй повезло...

А утром опять натянув униформу,
Как-будто другим человеком стал...
Я смотрю из окна на огни светофора...
Год уходит, вероятно, я просто устал...