картина повторяется,
день за днем идет.
люди не меняются,
думая, пройдет.
города растут,
пробки остаются.
люди все бегут
и по жизни вьются.
вывод не для них.
опыт, верно, тоже.
а внутри болит,
что-то сильно гложет.
говорят о сне,
как о некой яви.
грезят о весне
и грубят по-пьяне.
снова те же кисти,
цвет знакомых красок.
люди - эгоисты
с кучей тысяч масок.
вряд ли их изменит
новый вид искусства.
среди всех сидений
есть все то же «пусто».
дни чертовски вредны,
секунд жутко мало,
люди неизменны,
а картина - стара.