В бессонном небе облака, как ветки
Высоких и мохнатых стылых крон.
Качает ветер озорные метки
Проталин светлых под скрипучий стон.
Скрипучий стон, как пик любви природы,
Рождёный в беспощадных временах,
Летящий в память через стынь и годы,
Впечатывая в строчки - мыслей крах.
Впечатывая строчки, как гравюру,
Резцом умелым в эластичный шпон,
Как будто кто-то пишет партитуру,
Свет обращая в колокольный звон.
Свет обращая в исповедь поэта,
В бескрайний, чистый, негасимый зов,
В мелькании интерференций света -
Последних, первых истинных основ.
Фоторабота "Гравюра. Ночь."