Играл скрипач в подземном переходе,
Изящных пальцев слушался смычок.
Он был одет совсем не по погоде -
Зимою в летний, старый пиджачок.
Рыдала с болью старенькая скрипка...
Он каждым звуком за душу цеплял,
Прохожий с грустной, искренней улыбкой
Бросал купюру мятую в футляр.
Казалось, что не музыка, а повесть
Сложилась вкратце из печальных нот.
Излил, как мог испытанную горесть,
Собрав вокруг глазеющий народ.
Но вдруг спустилась дряхлая старушка,
Похоже, еле ноги волоча:
-"Возьми, сынок! -промолвила радушно -
Пальтишко тёплое с сыновнего плеча.
Ему оно уже не пригодится,
Помянешь добрым словом, по-мужски,
А мне осталось только помолиться"-
И прочь слезу смахнула со щеки.