В моем городе снова расходятся все пути...
Синдром путника примеряет мои кроссовки.
Жизнь играет и кружит, как елочный серпантин,
А я по нему в тщетных поисках тихого порта...
А я по нему... Но все ускользало из рук,
Как бы я не пыталась держаться прежде...
Улететь от себя — мой проверенный старый трюк,
Не прощаясь, до новой, возможно, случайной встречи...
В этой жизни ответа, похоже, что вовсе нет,
Где прибиться отшельнику и бродяге…
И я в небо смотрю на мерцающий дальний свет;
И чувствую: порт — это все, что сегодня мне очень надо!
Тихая пристань в тёплых её огнях
И новое утро с криком голодных чаек…
Побывав на всех континентах и берегах,
Гавань — всё, по чему теперь так скучаю!
В моем городе невыносимо мечты теснят,
И тянутся нескончаемой чередою...
А в стихах нет ни времени, ни числа —
... Это все,что отчаянный путник возьмёт с собою...