Моя душа покрыта слоем пыли
И нафталином сожалений о былом,
Объята ностальгией, словно сном,
И стрелки циферблата в ней застыли.
Любая книга младше полувека
Ей кажется безвкусной и пустой,
И мнится: ныне и в умах застой,
И нет полета в сердце человека.
Музеи современного искусства
Мне чужды и наполнены тоской,
И в них я чувствую себя чужой,
Сентиментальной и немного тусклой.
Мне милы сердцу Тициан и Дюрер,
Шекспир с его печальною строфой,
Эллады боги, грозною толпой
Умело правящие колесницей судеб.
Мне бы родиться век иль два назад,
Когда на карте больше белых пятен,
Чисты источники и воздух так приятен,
Леса полны, словно Эдемов сад.
Как Чайльд-Гарольд, паломником по свету,
Чудным или безумным, всласть гулять,
Слагая вирши, что не каждому понять,
И самому не быть в стихах воспетым.
Я не терплю горчично-серых будней,
Я не люблю красиво-пряных поз,
Я не дарю самой себе притворных роз
И не смотрю на тех, кто скоро судит.
Удел поэзии – воспламенять сердца
И души волновать, и устремлять порывы,
Пока желания, мечты и страсти живы,
Пока волнует кровь в преддверии конца.
Пусть устарев душой, но сердцем так юна я,
Закрыв глаза на современный век,
Где под личиной спрятан человек,
Несвоевременные мысли воспеваю.
25-26.12.2017 г.