* * *
Я тоже смел был и умён,
Но я не целовал знамён
И не ходил в разведку, как твои друзья.
И те два года был в тылу,
Приклеен к быту и теплу,
Читал журналы да на танцах дрался я.
Девчонок перецеловал
И разных вин повыпивал –
Меня тошнило и от этих, и от тех.
А ты – стрелял, друзей спасал,
А письма – мирные писал,
Чтоб не пугать отца и мать, по доброте.
Когда на духов наскочил,
Когда ты рану получил –
Я спал в постели, в тишине, под стук часов.
Тебя тащили до утра,
Потом латали доктора.
Ты был от смерти, говорят, на волосок.
Вот ты вернулся в орденах,
И ты чужой в своих стенах,
А по ночам зовёшь по связи вертолёт.
Ты верен долгу до сих пор.
Твои друзья – как на подбор.
А у меня по сути – пионерский слёт …
Я сам себе порой не рад.
Мне здесь не скажут: «Здравствуй, брат».
Промолвят только: «Заходи, коли пришёл».
Здесь разговор – по существу.
Здесь третий тост не просто звук.
Здесь без таких как я, похоже, хорошо.
01 марта 1999 года